"Ecco, avanza il crepuscolo; il vecchio nemico si tuffa finalmente nelle brume violette dell'occidente. Ecco l'ora benedetta fra tutte, nel deserto. Il tramonto, ancora tutto colorato di rosa e d'oro, si stempera già sotto il velo dell'oscurità che si opacizza."

Alla fine degli anni Settanta, un celebre scrittore corre verso le alture dell'Hoggar a bordo di una Land Rover lanciata su una pista del deserto algerino, il cui procedere ha la stessa rapidità di una palla d'avorio proiettata da una stecca violenta sul tappeto di un biliardo. Quello scrittore era Alberto Moravia, e riflessioni come questa andava via via accumulando per fermarle poi nei reportage pubblicati dal Corriere della Sera.

Sono, le sue, note di un viaggio dalle quali emerge una maestria letteraria nel descrivere i luoghi attraversati, propria solo dei grandi narratori: l'avanzare lungo la pista di sabbia, il progressivo divergere dalla traccia principale di decine di altre scie a solcare il deserto, decine di vite possibili: "La pista può essere ufficiale, nota e scontata oppure inedita e nuova, può portare a luoghi previsti o al nulla, può perdersi nel deserto oppure no, viene scelta, intuita creata", la metafora dunque della vita umana; montagne dalle forme eccelse e bizzarre che gli appaiono morte, mortissime, più morte della Luna insieme a sterminate pianure pullulanti di pietre nere, tutte rotonde come i teschi di un immenso cimitero.
Eppure, a leggerle oggi queste pagine, pur nella loro indubbia inquietante bellezza letteraria (la descrizione dell'oasi, il suo significato simbolico di isola nel mare di sabbia, è straordinariamente efficace), percepiamo un'assenza, un disagio, una mancanza della quale Moravia non sembra valutarne il peso, preso dalla descrizione quasi mistica della propria esperienza: "Non mi era mai accaduto di fare un viaggio fuori dal tempo, cioè fuori dalla storia, in una dimensione come dire? Astorica, religiosa". Ciò da cui si era ripromesso di sfuggire, il deserto dei luoghi comuni, inevitabilmente lo condiziona, perché concepire il deserto come oggetto di pura contemplazione ("Il nulla non si guarda ne tanto meno si osserva, si può soltanto contemplare"), impone di ridurre al minimo i contatti umani, implica la rinuncia a parlare della gente e con la gente, e quasi sempre in modo superficiale e distante, a volte irritato allorché il gestore di una trattoria gli serve l'agnello all'aperto, su di un tavolaccio sul quale si avventano armati di coltellini turisti di ogni nazionalità, o quando si lamenta di un tuareg che gli chiede denaro per un'informazione concessa.

Per provare a comprendere la vita nel deserto, e colmare in qualche modo la distanza culturale, dovremmo perciò affidarci a scrittori e viaggiatori che hanno saputo trasmettere la ricchezza culturale ed umana del deserto. Cino Boccazzi è senza dubbio tra questi, con i suoi ventidue viaggi nel Sahara, e i libri che aprono alla cultura saha-

riana, attraverso una molteplicità di prospettive storiche, di costume e tradizione, di ambiente…di vita. Sono, i suoi, libri dal grande fascino evocativo, nei quali storia e tradizione si sposano alla poesia e all'emozione: "Sul petto le donne portano amuleti d'argento, il colore della luna, piccoli triangoli che ricordano l'occhio egizio di Horus e appese al collo le bellissime croci di Agadéz". Appassionato cultore d'archeologia, Cino Boccazzi rivela un meravigliato interesse anche per i segni che, in territori così inospitali, l'uomo ha saputo lasciare, testimonianze sorprendenti di civiltà ormai perdute. Un interesse per il deserto che segue i mille rivoli della curiosità culturale e scientifica: dalle ciclopiche tracce fossili dei "serpenti di pietra", i resti dei dinosauri scoperti in Niger "una sera in cui la tempesta di sabbia ci toglieva il respiro", alle vicende della rivolta tuareg d'inizio '900 capeggiata da Kaossen, il Lawrence Nero, passando per le esperienze "dirette" della sfida alle pareti dei coni vulcanici ai margini occidentali del Téneré, teatro della spedizione alpinistica partita da Tunisi per raggiungere, ai piedi del Massif del'Air, Agadéz. L'antichissimo centro carovaniero ricorre spesso negli scritti di Boccazzi perché legato ad un'amicizia sincera con una guida locale, sancita da un inaspettato pianto per la caduta, sotto lo sferzare del vento del deserto, del famoso albero del Teneré la notte del 4 novembre 1973. "Così fummo nella città bellissima e intatta, con le sue vie in cui entrava il deserto con lunghe lingue di sabbia, le basse case armoniose fatte di fango rosso, sotto l'alto minareto irto di travi sui cui erano appollaiati i falchi e i corvi".

Lasciata Agadéz il gruppo sale otto cime mai scalate (su una delle quali due aquile inferocite accolgono i "disturbatori"), oltre a tracciare undici vie nuove e scoprire la montagna che non c'era: "Altissima, simile nel profilo al Cimon della Pala, con le lisce pareti di granito rosso, indefinita nelle nebbie che offuscano l'orizzon-

te", chiamata dai tuareg Tagha', vuota, parlante e abitata dagli spiriti. Ricordare i trascorsi alpinistici di Cino Boccazzi tra le alture sahariane, è il modo migliore per marcare un altro Sahara possibile, quando parrebbe curioso il solo associare le sabbie del deserto alle vette alpine. Tuttavia, questo intrigante connubio è tornato a nuova vita in questi ultimi anni, in seguito all'affermarsi di nuove specialità, in particolare l'arrampicata libera, che hanno di nuovo reso forte e distinto, come accadde nel 1935 alla guida di Chamonix Frison-Roche, il lontano richiamo dell'Hoggar.